Mon mari a fait un voyage avec une autre femme.

Soudain, il apparaît sur le pas de ma porte, échevelé, les yeux creux, la voix tremblante. « Il faut qu'on parle », dit-il, comme si des excuses pouvaient effacer tout ce qu'il a fait. Son visage est empreint de désespoir, celui qu'on ne voit qu'en voyant le contrôle lui échapper. L'espace d'une seconde, une vague de vieux souvenirs menace ma lucidité : anniversaires, vacances, rires. Mais ensuite, je me souviens des mensonges, de la maîtresse, des menaces.Je calme ma voix. « Il n'y a rien à discuter. » Son regard implore, cherchant dans le mien pardon, douceur, mais je n'en offre aucun. Cette porte est close. Ce n'est plus une question de colère, c'est une question de dignité. Sa présence ici est trop faible, trop tardive. Alors qu'il se détourne, vaincu, je n'éprouve aucun regret. Cet instant, aussi douloureux soit-il, confirme que j'ai fait le bon choix. Je ne regarde pas en arrière. J'avance, la vérité à mes côtés.